Sobre gustos

Dicen algunos curas en latín,
mi querida Rous,
que no existe tal festín,
que pueda gustar de principio a fin.

Dicen algunos otros por mentir,
mi querida Rous,
que no existe chiste que haga reír,
sin tener algunos que fingir.

Dice uno de aquí que en Europa,
mi querida Rous,
la gente usa mucha ropa,
y que en Africa, no tienen ni sopa.

Dicen ellos merecer,
mi querida Rous,
en un ataúd fallecer,
a volver polvo ser.

Dicen que Enrique Siete,
mi querida Rous,
cocinaba gatos antes del siglo XVII,
hoy, según creo, prefieren el filete.

Dicen también que la Coca-Cola,
mi querida Rous,
acompañada de cualquier licor mola,
pero que es tóxica si la pruebas sola.

Dicen y dicen bien,
mi querida Rous,
que el viaje en tren,
si es al sur, vale cien.

Dicen que los hermanos,
mi querida Rous,
aunque son hechos con las mismas manos,
unos están enfermos, y otros van sanos.

Dicen que sobre gustos,
no hay nada escrito.
Y se llevarán varios sustos,
pues hoy se rompe su mito.

La humanidad es un disfraz,
desde que alguien la decidió crear,
siempre ha llevado un antifaz
y la tendencia de imitar.

Un clon de otro clon,
siempre la misma historia,
un diamante o un carbón,
se pierde todo en la memoria.

No le creas al santo,
mi querida Rous,
sobre gustos se ha escrito tanto,
que hasta me produce llanto.