Zaratustra era mudo

Quizá mi vanidad haya aumentado.
Quizá mi realidad se haya alterado.

Tengo un ego insuperable,
amo mi creación,
amo a mi persona.
Amo hasta lo que odio,
por el hecho de no amarle.
Y amo tanto,
porque soy poeta.

Tan repetidas las nuevas ideas,
tan conocidas las mismas odiseas.

Vivo de la misma musa,
siempre rimo lo mismo,
no cambio mi ritmo.
Insisto en todo,
la necedad es mi vicio.
Y soy necio,
porque soy poeta.

No tengo ningún deseo, ningún
de caer en lugar común.

Huyo tanto de lo cotidiano,
y no logro evadirle
pues lo surreal,
lo extraño,
lo sin sentido
forma parte de mí.
Y soy raro,
porque soy poeta.

Adornar demasiado es de mal gusto,
minimizar las cosas es adusto.

No logro complacer a nadie.
El uno prefiere esto,
el otro aquello.
Todo es un lío,
todo está revuelto.
Y no entiendo nada,
porque soy poeta.

Zaratustra hablaba mucho,
de todo un poco.
Zaratustra era mudo,
¿por qué?
Porque era poeta.